Este momento

A veces caigo en la cuenta que debo reconocerte el haber sido tan mentirosa conmigo y que me hayas considerado para pretender: bailar mientras por la alfombra dimos de giros borraste la incertidumbre, logrando que aprendiera a ser un perfecto hipócrita de todas las maneras. Cerca de ti fui sabiendo que la humedad es algo que se seca o se tira en tu lenguaje note que media verdad es la mejor forma de esconder media mentira así que cuando por fin te fuiste, había ganado: Haber salido con vida, de tu vida Tu alma es un engranaje de la industria de la moda tirando al blanco de las emociones, negocias con los hombres, a pura mala inversión Dormir contigo por vez primera en la facultad Fue de esos sueños que nunca terminan A tientas tus distancias en la oscuridad: son súcubos, rimandose con pesadillas ahora a cada cosa la llamo por su apodo; y muchas mas he dejado en el camino saber que me conoces mas que otras no me deja mas tranquilo A veces pienso que sería mejor huir Ya no

Vino del cielo imaginando haciendo su par de alas aun lado se dispuso a buscarnos en obscuro sitio creció de las semillas adecuadas y comenzó a moverse siendo vida, dando vida, esperanza y fé Dios se interno en forma de mujer en mi diario y dispuso su mejor sonrisa y me dio luz, y me da fuerza poco a poco toma forma y sentido casi humano que pronto desarrolla, al crecer No necesita decir nada, mueve el mundo me ve como a un querido extraño yo la veo y aun me sorprendo, de la maravilla la contemplo desde lo mejor de mi desde lo mejor de ti, querida El universo puede ser infinito hoy toda mi atención esta en ella me ayuda a crecer, de nuevo

Cuando me amabas los arboles se acercaban al fuego y me dispuse al calor esperando tu llegada Cuando me amaste porque lo hiciste alguna vez abri mi corazon en canales como se abre la flor Cuando te ame permaneci quieto para sentirte y disfrutar de tu presencia que aun ahora evoco Cuando nos amamos te ame y me amabas pero todo se fue con el invierno Hoy solo hizo un eco, el frio de tus palabras

Se largo sin decir nada ¿Qué es lo que iba a decir? Que se canso de vivir? Que de “eso”, estaba cansada? Pues se fue y no dijo nada Ni dejo papel alguno Pudo ser inoportuno ¿Qué otra cosa pudo ser? Y si existe tal verdad, lo de borrarse del mapa da tentaciones al alma de los que no se sujetan A las normas ponen reglas Ponen puntos en las íes Será por mucho vivir ¿Que se la vive en puñetas? Aunque no fueran mentales de un comienzo comenzado Los lunes son un letargo supuesto que se supone luchar y siempre luchar Y desgarrarse con algo ¡Si es verdad!, es del carajo cada lunes arrancar

¿En dónde se esconde la Doncella Isaura, que salió de un día a la nada? ¿Dónde varó Selene, dónde Mariana, la más hermosa que ninguna? ¿Dónde se esconde Liz, susurrando en qué oídos? Ella, cuya hermosura me era intramuscular, Sé que su voz y huesos flotan sobre el mar y algunos ríos. ¿Dónde habita Piedad, la de aspecto de monja, Que en su nombre, hubiera jurado cien veces que el amor existe, aun sin haberla besado? ¿Y que quedo de la Reina que la voluntad de mis amigos poseyera, arrojando sus cuerpos exhaustos a las aguas turbias de los remedios? Quien inicio la nieve, de aquellos años, ahora busca calor en los basureros... La pálida Reina Rubí, de sonrisa estúpida, que con extraña voz de sirena cantaba Isela, la ahijada del eco, Beatriz, Leslie, e Ileana, la maja desnuda de Juárez o la buena Juana, princesa desatada, en madona’s conocida como Zulema Andrea, virgen soberana ¿dónde yaces guardada, quien interrumpió tu escencia quien perdió la adolescencia que soñé

A  François de Montcorbier Marcado en el sino como de una cruz, tu buen pecado A la palestra bufón, sé buen ejemplo Poeta truhán, habitante de tabernas, A la hoguera descarado, tu testamento Nadie más sabe cuánto resistió Satán la espera Dicen que desesperado, asesinaste a la muerte Y otros dicen que eras triste porque una sana mente, bajo fondo no ha llegado Por montarás y mendigo pasaste algunos reinos Algunos años que bien aprendiste a ser tu dueño Por lúgubres telarañas viajaste como una monja Que sin saber de Dios se entrega a él como al destierro Diversas cortes te descotaron, ¡muchos amos poeta! Para tu buena letra, desgraciado Asesino, mago; calzas, jubones y bragas te cobijaron y todos los vestidos que tuvieres serían desgarrados Con suculenta espera, te alimentaste de la mística vulva de una arpía, amigo, sin ser cliente de burdeles, de las prostitutas, no las más bellas no las mejores; !De las mas putas¡ que conocias -¡vamos! ¡que la eternidad se escapa!-

A chico Buarque. Por ese pan de comer, y el suelo para dormir. registro para nacer, permiso para reír. Por dejarnos respirar y por dejarme existir. Dios le pague. Por esa grapa de gracia que tenemos que beber. Por ese humo desgracia, que tenemos que toser. Por los andamios con gente para subir y caer. Dios le pague. Por esa arpía que un día nos va a adular y escupir. por los gusanos y besos que nos vendrán a cubrir. Y por la calma postrera que al fin nos va a redimir. Dios le pague Por el placer de llorar, porque ya estamos ahí, por los chistes en el bar y el fútbol para reir. Un crimen pa' comentar, un juicio pa' divertir. Dios le pague. Por esa playa, esa falda, por las mujeres de aquí. El amor hecho de apuro, luego afeitarse y partir. el domingo q' enajena, p' aprender a resistir Dios le pague. Por esa grapa desgracia que tenemos que vender. Por ese humo de gracia que tenemos que toser. Por los ladrillos de gente para subir y caer. Dios le pague. P

Uno escribe siempre la misma canción sobre un niño sabio con cara de viejo que es simple y tan frágil detrás del telón, que agoniza bajo, frente del espejo. Uno canta siempre la misma canción de otra noche más en la misma cantina, cerca de Caronte, próxima estación henchida de humo, como la rutina Uno inventa siempre la misma canción del poeta loco, entre las sirenas que hace tango asido de su bandoneón honrando aquel daño cargado en las venas Uno siempre sueña la misma canción, cascarilla en fuego por alto relieve, de las cicatrices tostándose al sol es tan tarde… y la vida tan breve Uno empieza siempre la misma canción acordes menores, siempre repetidos del mismo trabajo y la misma obsesión, y un primer encuentro por siempre perdido Uno busca siempre la misma canción con la insensatez de creer que es la nueva, agregando fuerza y mejor intensión que rapear hiphop, latin fuck special… Uno escucha siempre la misma canción del perro que ladra siguiendo la luna con la pa

Juno existe aquí y ahora Decepcionada del amor más cotidiano Y arrastrada por el mar del sueño americano Juno fue solo una niña Que solo sale cantar, a tocar su guitarra y escogió mal a su pareja, una mañana Juno es solo la esencia de este fin de siglo Donde la revolución se ha devastado Los sueños van acompañados de “gallitos” Y una patina de ansiedad anda sobre todos Juno es una niña desinformada y conforme Caliente, sumisa, común, sin porque un balero de los chicos de la escuela Una mujer a muy corta edad, sin remedio Juno es una musa de un poeta Un vientre rentado a la paridad A la aridez de otras parejas Juno solo es la puerta abierta A la soledad y la inconsciencia Pero Juno es la realidad sentada frente a la puerta

Intente dejar de hacer que escribo Y borrar las ideas preconcebidas Desasociar mis pasiones y paradigmas Y oscurecerme con mi sensatez de emo Doblegarme pues  ante informes federales, comportarme en las salas de juntas, Pero no puedo colgarme un cartel de venta Ahora distendido entre avenidas sin más que escribir en nueve días deshojado, desojado y con una inminente tentación al desatino me cago de la risa y de libertad, de vivir sin tener precio complicado entre los lúgubres rincones donde hadas cacarizas cantan la canción del mutilado con morboso placer y frenéticas belfas discurren en verbena popular   con su gesto de sorpresa soy un coto mas, deshabitado y absurdo en medio de la ciudad no hace suficiente frio para un café y es enorme la distancia entre los libros desde ayer deje de comer y no me siento mejor, ni más tranquilo balbuceo nombres que todavía recuerdo como palomas al rededor de una bombilla y miro el foco apagado de mi corazón con el mismo interés que implica v

Decadente y plástico por naturaleza, conservador por apatía patíbulo de patas frías, canícula de la belleza Padres que se niegan a morir, y siquiera a crecer ofreciendo su alma al diablo por hacer realidad las ofertas nocturnas de la t.v. para obtener esa juventud muchas veces maquillada que se escapa como arena de sus manos débiles y mezquinas manteniendo anacrónicas ideas, vueltas utopías en generaciones que pretenden su olvido Amenazados detrás de los espejos esperan ansiosos los viernes para buscar las bocanadas de adolescencia que salen de los antros hoy, tan corrompidos equis hijos para equis Padres tales para cuales y sin sentir Hombres y mujeres que prefieren ser hijos Hermanos, “amigos” de sus hijos sin ruptura, sin deslinde, sin responsabilidad con la endeble autoridad paterna y la sutil posesión materna Pro de una era sin choque generacional Han sido derrumbados los sueños los ídolos del pasado, sin haber construido los nuevos. Razón por la c

Hace abriles por aquí cruzo nuestra distracción En esos días el olor era más intenso… Y sin dignificaciones de la ausencia, me quedaba con ese Con dos tazas sobre la mesa, el cenicero se encuera las ventanas deteniendo la lluvia se caen... Saludabas de princesa, endulzar con miel… no basta El tiempo pasó con su ráfaga de olvido Sin saber que un día la historia, volvería de hielo aquel verano del 85 …nunca mis manos secas esperaron tocarte Tu ansiedad de melodrama inteligente mi cobardía de nudo ciego y “chela fría” El viento algún día toca la puerta moviendo las aguas en aguas revueltas Un sorbo retoña nomás de verte diciendo palabras que buscaban respuestas en tu fondo Preguntas inconclusas, de nuevas hojas para viejos libros Porque entre espantapájaros se cuidan las ramas; Los lotes baldíos no nos preocupan, ni los rieles de otra cama no hay nada mejor no hay nada mejor … que, casa

Del café donde apostamos con la muerte el esfuerzo del pulmón por respirar del camino que por junio era septiembre el olvido que nos dio por recordar de México diciembre y sus posadas del barrio de tepito el callejón del tianguis sobre ruedas las marchantas el sincope del bosque de Aragón de las tazas que formamos en los bares el azúcar que no alcanza pa endulzar del amargo del expreso en las paredes la punta de este cielo de alquitrán de reforma a garibaldi y bellas artes de Juarez, insurgentes, las Cibeles de Sullivan, merced, todo y en partes de tras de las cantinas, salsipuedes estos humos, de los vahos, de las espumas se saborean con calorcito de las reumas cuando temen para siempre este jamás del café donde aprendimos a escucharnos el silencio de cuchara que al marearnos se olvido de lo que habíamos de olvidar de las bachas, el olor a alcantarilla de  los frikis, el chopo y los bazares de danzon la ciudadela y el blanquita de México, los puentes y ejes viales me acuerdo