De morada calavera
Se mueren las calaveras
En paisajes de ficción
Bajan arriba el telón
Abajo corren la plana
Esta tradición tan sana
Hoy huele más que a panteón
Cuatro columnas con cirio
No alcanzaran para tantos
son muchas las calaveras
y pocos para contarlo
octosílabos perfectos
Artículos, suplementarios
Desencabezados de diario
Cintillos de economía
Jalo güin, es poesíay pocos los camposantos.
La muerte no mata a nadie...
Ni matadora es la suerte.
la muerte le sabe dulce.
Al buey que ni el ceño frunce
cuando por su gusto muere
la gente que va pidiendo
por la gente en los altares
de muertos y de mortales
llenan camino y vereda
la parca esta tan risueña
de cuanto publico atrae
desde aquel año bisiesto
que dieron muerte a la muerte
no se han hecho calaveras
con pasión publimentaria
hasta la muerte reclama
vivir como otra cualquiera
+ + + + +
Nueva muerte contra todos
Sin color y colorados
azul celeste, amarillos
verdes, naranja, rayados
hoy es día de todos santos
y ninguno es p' celebrarlo
pasarelas “ciudadano”
cual paredón es la muerteunos andan asustados
otros tan indiferentes
a la peste y los ahorcados
se acostumbran las corrientes
el cielo no es otra cosa
que el bulo mas repetido
el infierno un gran cielo
que parece paraíso
con esta alegría se olvida
el peligro en los rituales
con un trago de tequila
la muerte mas que ejercicio
-actividad para normales
la muerte fue una mujer
aunque nadie lo confirma
Nos distrae con sus encantos
Con sus trampas nos echiza
Con sus nanas nos arrulla
Hasta dejarnos en huesos
A cambio de algunos besos
De premio nos da la tumba
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