Mas negro 26 de abril 2009

Hace tantas noches, por aca paso un dia la tempestad, con tanta calma que cimbraba detenidamente las banquetas, era pues una cuneta distinta de los ayeres mencionados que no se nombran. Me invito mi hermano a hacer poesia en su casa de pocas estrofas mientras se reducia a cenizas su vaho de esperanza colgado en el perchero entre su coleccion de celulares, todos de sus seguidores. Noche fatidica aquella mañana, me hubiera callado los ojos la replandeciente luciernaga que alzaba la voz como una iguana.
Perdido, me encontraba transitando en los suburbios de un pueblo en que su calle principal remataba en el vivido reloj de una catedral, y ahí, solo acompañado de mis pensamientos me vi desaparecido de mi propia imagen; una voz entonces me distrajo de mis dudas, una mujer quizas no estaba sola, arañaba con las patas de su gato el cristal de la ventana que chillaba como niño hambriento.

Me recorde a los insectos del parque hundido en le cesped de un sueño futurista. que es la poésia?, preguntaba mientras la bacha se volvia cenizas entre mis manos y mi vaho, que es la poesia?
-tu pupila se dilata, si ..tu pupila es azul?
- no eso no es poesia
- no, es el reflejo
- el reflejo?
-si, del polecia..
Que es poesia decia mientras clavaba la pupila en tu pupila de "azul"?
porque me aparece en el cielo de la tarde una perdida estrella.
no seras tu?
...